Staunen aus verschiedenen Perspektiven

von Esther S. Schmidt

Als Kind denkt man, dass die eigene Mutter schon immer genau das gewesen ist – eine Mutter. Man glaubt, dass sie schon immer unter der Woche arbeiten gegangen ist, schon immer am Wochenende Kuchen gebacken und schon immer beim Fernsehen gebügelt hat. Erst später wird einem klar, dass auch sie einmal ein junges Mädchen gewesen ist, mit schwarzen Zöpfen und weißen Kniestrümpfen.

Zu der Zeit, als meine Mutter schwarz bezopft und weiß bestrumpft ist, wütet ein furchtbarer Krieg. Ein Krieg, der nach Sirenen klingt und nach dumpfen Detonationen. Ein Krieg der dunklen Keller, dessen Zerstörung man nicht sieht, während sie geschieht, sondern erst danach, wenn man aus den Kellern wieder hinaufsteigt in eine entsetzlich veränderte Welt. Ein Krieg, der mehr noch als alle vorangegangenen in den Köpfen stattfindet, nicht nur wegen der allgegenwärtigen Propaganda, sondern auch wegen der Bilder, die in den Köpfen entstehen, während man sich mit Anderen im Bunker zusammengedrängt, lauschend auf das mechanische Heulen, das zugleich ängstigt und beruhigt – denn direkt unter den Bomben hört man deren Heulen nicht.

Zum Zeitpunkt, an dem meine Geschichte einsetzt, wird meine Mutter auf dem Weg durch den Grüneburg-Park vom Warnsignal der Sirenen überrascht. Fliegeralarm. Sie ist ein Kriegskind, sie weiß, was zu tun ist, wenn die Sirenen singen.

Als befinde sich eine entsetzliche Kreatur in der Mitte des Parks streben die Menschen nach allen Richtungen hinaus – im Nu ist er menschenleer. Nur ein einzelner Mann steht verloren auf der Lindenwiese, steht dort, wie verwirrt, und schaut sich um.

„Kommen Sie!“, ruft meine Mutter ihm zu und winkt. „Wir müssen in die Kaiser-Siegmund-Straße!“

Der Mann dreht sich um, und ob er ihre Worte versteht oder ihr Winken, jedenfalls kommt er zu ihr herüber. Ein junger Mann ist er, gute Figur, dunkles Haar, intensive, blaue Augen. Vielleicht schaut meine Mutter ihn ein wenig kokett an, vielleicht verguckt sie sich sogar ein bißchen  in ihn – wenn sie auch noch recht jung ist und Kniestrümpfe trägt.

Doch der Bunker in der Kaiser-Siegmund-Straße ist weit weg. Schon hört man aus der Ferne die Motoren brummen. Sie mischen sich unter die Leute, die in ein Wohnhaus drängen, dessen Keller zu einem Schutzraum ausgebaut wurde. Meine Mutter hat hier schon manches Mal gesessen und kennt das eine oder andere Gesicht. Vielleicht durch Zufall kommt sie neben dem Mann aus dem Park zu sitzen. Er kauert vornübergebeugt, die Ellenbogen auf die Beine gestützt, den Kopf gesenkt, als ob er niemanden anschauen wolle.

Eng ist es im Keller und muffig. Meine Mutter lernt in diesen Tagen, dass Angst stinkt: nach Schweiß, nach Mundgeruch und nach den Eimern hinter den Türen, die mit „Männer“ und „Frauen“ beschriftet sind. Niemand spricht. Wer mag schon plaudern, wenn um ihn her die Welt in Trümmer geht?

Ein Heulen, dann eine Erschütterung. Eine Frau hebt lauschend den Kopf.

„Das war im Norden. Vilbel, vielleicht, oder Friedberg.“

Natürlich kann sie das unmöglich aus den Klängen herausgehört haben, doch einige nicken gläubig. In den Köpfen entstehen Bilder brennender Dörfer.

„Die Tommys sollen schon fast am Rhein sein“, sagt ein Mann.

Wieder Bilder, von Panzern diesmal und Soldaten, die unerbittlich näher rücken, und von denen man nur Schlechtes zu erwarten hat. Lassen sie nicht die Bomben regnen? Werden sie sich nicht rächen wollen für den Krieg, den Deutschland ihnen gebracht hat.

„Die kamen von Westen, nicht wahr? Nicht von Norden, diesmal. Sie waren doch einer der letzten. Haben Sie die Bomber schon gesehen?“

Die Worte sind an den Mann aus dem Park gerichtet, doch der schaut nicht auf, antwortet auch nicht. Fragende Blicke treffen ihn.

„Wollen Sie dem Herren nicht antworten?“

Jemand stößt ihn an. Er sieht hoch – ein stummer Blick, nicht ohne Intelligenz, doch ohne Verstehen.

Und jetzt entstehen andere Bilder in den Köpfen: Von einem britischen Soldaten, der abgeschossen wurde. Von einem Ballen Fallschirmseide, irgendwo im Park versteckt. Von der Gestapo, der man ihn übergeben müsste. Aber nicht bevor man ihn hat spüren lassen, was man von Spionen hält. Kleine Feuer entzünden sich in den Köpfen, werden tuschelnd geschürt. Es tut gut, dieses Gefühl, man könne etwas machen, wenn man tatsächlich nur hilflos in einem Keller sitzt und darauf wartet, dass Feuer und Bomben einem alles nehmen. Die ersten stehen auf, ballen die Fäuste, schauen finster.

Weiß er, was hier geschieht? Spürt er, wie Angst und Misstrauen zu einem giftigen Gericht einkochen? Das Mädchen, das einmal meine Mutter sein wird, spürt es, und schüchtern schiebt sie ihre Hand unter seinen Arm. Ihre helle Stimme übertönt das Tuscheln und sogar das Dröhnen von draußen.

„Onkel Harald ist taubstumm“, sagt sie trotzig. Und dann, zu ihm hochschauend: „Gell? Das nächste Mal gehen wir wieder in den Bunker an der Kaiser-Siegmund!“

Er schaut sie an. Seine Mundwinkel dehnen sich zu einem warmen Lächeln, in dem ein klein wenig Traurigkeit liegt. Dann hebt er die Hand und streicht ihr über das Haar. Das Tuscheln verstummt. Draußen melden die Sirenen Entwarnung.

Hand in Hand verlassen sie den Keller. Erst, als die Menge sich zerstreut hat, lösen sie sich voneinander, wie in abgesprochener Übereinkunft. Die Bertramswiese liegt vor ihnen. Ihre Schritte werden langsamer, sie bleiben stehen, wenden sich einander zu. Und dann sagt er doch etwas: zwei Silben, deren Bedeutung meiner Mutter verschlossen bleibt und über deren Klang sie bereits unsicher ist, als er die Kastanienbäume vor dem Park erreicht hat.

Und dennoch nimmt sie diese beiden Silben ohne Klang und ohne Bedeutung mit sich wie ein Kleinod. Sie verstaut sie in den Schubladen ihrer Erinnerung und manchmal zieht sie das Seidentuch darüber zur Seite und betrachtet sie. Und dann glaube ich in einem versonnenen Lächeln das schwarzbezopfte, weißbestrumpfte Mädchen zu sehen, das meine Mutter einmal gewesen ist.

Esther S. Schmidt, Bombenkeller; aus der Anthologie „Esthers Blätterwald“,  www.esther-s-schmidt.de

von Marlene Schulz

S p i e l r e g e l n: Zwei bis acht Spielende erhalten zu Beginn eine Figur. Diese füllen sie mit Leben. Die Aktionskarten werden gestapelt und verdeckt auf dem Spielfeld platziert. Alle starten bei LOS. Ziel des Spiels ist es, die Mitspielenden an ihre Grenzen zu bringen.
B e i s p i e l e f ü r A k t i o n s k a r t e n: Es ist Dein Geburtstag. Du erhältst von allen Mitspielenden einen Brief. Darin schreiben sie, wofür sie Dich lieben. * Du wirst zu Ausbesserungsarbeiten herangezogen. Lege allen Mitspielenden einzeln eine Lüge offen, mit der Du sie getäuscht hast. * Gehe direkt auf LOS und beginne noch einmal von vorn. * Im Liebesrausch: Werde allen Mitspielenden gleichzeitig gerecht. * Spiele mit offenen Karten. * Bitte alle Mitspielenden zu einem gemeinsamen Treffen. Akzeptiere, wenn jemand dazu nicht bereit ist.
V i e r T r i c k s, d a m i t D u g e w i n n s t: Wahre den Überblick. Demütige Deine Mitspielenden nicht. Halte Dich mit Lügen zurück. Stelle Dir von Zeit zu Zeit vor, wie es Deinen Mitspielenden mit Dir ergeht.
Er erzählt seinen beiden Söhnen von Carolin. Und Linda? Finn fragt das. Linda? Das hat doch mit Linda nichts zu tun. Willst du sagen, dass du zwei Frauen parallel hast? Das fragt Daniel. Ich liebe sie beide. Wie geht das denn? Finn will das wissen. Es gibt nicht einen Topf voll mit Liebe, den jeder Mensch zur Verfügung hat. Liebe ist unbegrenzt, sie wird nicht zugeteilt und auch nicht abgewogen. Ich liebe jeden von euch beiden und liebe euch nicht weniger, nur weil ihr zu zweit seid. Und Linda und die Andere finden das okay? Daniel fragt das. Bei so einem Beziehungsmodell sind alle einverstanden, sonst funktioniert das nicht. Ich lebe das ganz offen. Ihr seht mich glücklich. Seid ihr dann zu dritt zusammen, also gleichzeitig? Finn will das wissen. Das kann sich entwickeln. Wisst ihr, die Zweierbeziehung ist einfach nicht für mich gemacht. Das ist mir zu eng und zu … spießig. Warum erzählst du uns das? Daniel fragt. Das ist ein Teil von mir. Ich möchte mich und Carolin nicht vor euch verstecken müssen. Sie gehört genau wie Linda zu mir.
Finn wollte den beiden heute erzählen, dass er Svenja gefragt und sie ja gesagt hat. Abgeküsst hat sie ihn, sein ganzes Gesicht. Das freut ihn so sehr. Svenja und er, das ist … er kann es gar nicht sagen, nur fühlen.
Finn sieht seinen Vater an, dann Daniel und schweigt.
Ich hab’s ihr gesagt. Und? Wie hat sie reagiert? Sie hat gefragt, wie lange das schon geht mit uns.
Hast du’s ihr gesagt? … Du hast es ihr nicht gesagt. Ich hab ihr nicht jedes Detail erzählt. Und weshalb nicht? Ich denke, du stehst zu mir und zu uns. Wenn ich das nicht tun würde, hätte ich nichts gesagt.

Du versteckst mich. Du übertreibst. Du wolltest, dass ich das mit uns offenlege, hab ich gemacht, obwohl Linda es gar nicht wissen wollte. Offenlegen. Klingt wie ein Seziervorgang. Du stellst dir das so einfach vor. DU lebst doch seit Jahren mit zwei Frauen parallel. Hast immer gesagt, dass das eine offene Beziehung ist mit ihr und kein Geheimnis, trotzdem hast du eins draus gemacht. Ich hab es meinen Kindern erzählt und jetzt auch Linda. Was willst du noch? Was ich noch will? Ich mag keine Beziehung unter vorgehaltener Hand führen. Ich will, dass du dich zu mir bekennst.
Tu ich.
Nach außen sichtbar aber nicht. Da bin ich immer die Andere, die Zweite. Die will ich aber nicht sein.
Carolin, du bist nicht die Zweite, das weißt du.
Ich fühle es aber nicht.
Er begehrt Linda und er begehrt Carolin.
Er begehrt Franka und er begehrt Hannah.
Er begehrt Vivian und er begehrt Freya.
Er küsst Linda und ist zärtlich mit ihr.
Er küsst Carolin und ist zärtlich mit ihr.
Er küsst Franka und ist zärtlich mit ihr.
Er küsst Hannah und ist zärtlich mit ihr.
Er küsst Vivian und ist zärtlich mit ihr.
Er küsst Freya und ist zärtlich mit ihr.
Linda weiß und will mehr nicht wissen. Sie fühlt sich sicher. Carolin weiß nicht alles und will alles wissen. Sie fühlt sich zu wenig. Zu wenig gesehen. Zu wenig geliebt. Zu wenig vereint. Franka weiß wenig, sie will nicht mehr. Hofft, dass er mehr will. Hannah weiß von Linda. Sie will sie kennen lernen. Unbedingt. Vivian und Freya wissen von Linda. Mehr wollen sie nicht. Linda wollte mehr nicht wissen und weiß es jetzt.
Jetzt will sie nicht mehr.
Weißt du, was ich nicht verstehe? Mike sagt das. Linda wollte nicht wissen, was du mit anderen Frauen treibst. Du hast mal gesagt, bei ihr brauchst du dir keine Geschichten ausdenken. Ist natürlich einfacher, weil ihr nicht zusammen lebt, vielmehr: zusammen gelebt habt. … Sie hat es wirklich beendet. … Unfassbar. … Ihr habt ziemlich gut gepasst. … Ganz schön riskant, dass du es ihr aufgetischt hast. … Carolin hat Druck gemacht, stimmt’s? … Dachte ich mir. … Hättest dir denken können, dass Linda das nicht mitmacht. … Willst du eine ehrliche Meinung von mir hören? … Ich verstehe sie. Ist eben kein Spiel. … Weißt du noch, wie eifersüchtig du warst, als sie mal kurz, es war wirklich kurz, einen anderen Kerl neben dir hatte. … Stinknormale Affäre und du am Abkacken. … Linda hat nichts anderes gemacht. … Wobei bei dir, das ist eine andere Hausnummer. … Du hast beide Frauen, die anderen lass ich jetzt mal weg, du hast keine von den beiden gefragt, ob sie so leben wollen wie du. … Hast du nicht gemacht. … Weißt du, was dein Problem mit Linda ist: Sie hat dich nicht genug gebraucht.
Ich habe sie verletzt und dabei wollte ich es nicht, das werde ich mir nie verzeihen, aber zurückdrehen kann ich es nicht und ich wollte noch so viele Jahre mit ihr verbringen, gefühlt ewig.

Ohne sie, das kann ich mir nicht vorstellen. Linda hat mich einfach sein lassen, ich musste nicht lügen. Wie sie das geschafft hat, so offen zu leben, ich bewundere sie. Wahrscheinlich musste sie es beenden. Das sagt Mike. Sie kann so brutal konsequent sein, das tut verdammt weh.

Marlene Schulz, Amorpoly, www.marleneschulz.info

von Robert Maier

Fred hatte den Dreh raus. Leicht in die Hocke gehen und dann sachte, ganz sachte, die Beine strecken. Als hätte er ein Raketentriebwerk umgeschnallt, raste er senkrecht nach oben. Schon nach wenigen Sekunden hatte er eine Höhe von fünfzig Metern erreicht.
Es könnte eine ganze Weile dauern, bis er wieder den Fels des Asteroiden unter sich spüren würde.
Der Blick von hier oben war atemberaubend. Bis zu dem nur wenige hundert Meter entfernten, gekrümmten Horizont zogen sich bizarre, spitz zulaufende Berge aus Granit. Dazwischen waren Krater zu erkennen, Narben vergangener Kollisionen mit anderen Himmelskörpern.
Das Raumschiff, das er von seinem Freund Tom ausgeliehen hatte, funkelte in der Sonne silbrig. Von hier oben wirkte es klein wie ein Spielzeug.
Ich bin leicht wie eine Feder, dachte Fred.
Die Schwerkraft betrug nur einen Bruchteil dessen, was er von der Erde gewohnt war.
Natürlich war er sehr behutsam vorgegangen. Es war lebenswichtig, nicht mit zu starkem Druck von der Oberfläche abzuspringen, da man ansonsten in den Weltraum hinauskatapultiert werden konnte. Auf der Erde bedurfte es einer Tankfüllung teuren Raketenantriebs, damit ein Raumschiff nicht zurückstürzen, sondern in eine Umlaufbahn einschwenken konnte. Bei einem kleinen Asteroiden wie diesem konnte dagegen ein übermütiger Sprung verhängnisvoll sein, und man würde für alle Ewigkeit als Mond um ihn kreisen.
Fred tat so etwas nicht zum ersten Mal, auch wenn dieser Asteroid tatsächlich der kleinste war, auf dem er bislang gesprungen war. Er war immer mit Tom und dessen Raumschiff unterwegs gewesen. Heute war er erstmals alleine.
Seine Leidenschaft für Space Jumping hatte er auf einem Familienurlaub entdeckt. Die Marskolonie selbst war für ihn, damals gerade vierzehn Jahre alt, alles andere als aufregend gewesen. Den Ausflug zu dem Marsmond Phobos dagegen hatte er noch heute in lebhafter Erinnerung. Es war der Tag, an dem er zum ersten Mal Menschen auf einem Himmelskörper springen sah, der nur ein Tausendstel der Schwerkraft der Erde hatte, Space Jumper in schillernden Raumanzügen, die schnell wie Raketen in schwindelerregende Höhen schossen, um danach zunächst langsam wie Schneeflocken, dann immer schneller zurück auf den Boden des Marsmondes zu schweben.
Seine Eltern hatten ihm natürlich verboten, das Sicherheitsseil zu lösen, damit er nicht bei einem unbedachten Schritt ins All hinausfliegen könnte. Für ihn aber war klar: Er würde früher oder später solche Sprünge machen, sei es auf einem der Marsmonde, auf einem Asteroiden oder auf einem Kometen.
Seit nunmehr zwei Jahren war er Space Jumper. Er liebte diesen Kick. Gerade hatte er den höchsten Punkt seines Sprungs erreicht. Wie festgepinnt stand er über dem Asteroiden, dessen geringe
Gravitation nun kaum merklich wieder an ihm zu ziehen begann. Langsam, ganz langsam kam der Granit unter ihm näher.
Sein Freund Tom war noch immer der erfahrenere Springer. Er hatte Techniken drauf, die waren einfach unglaublich. Er beherrschte sogar den ballistischen Sprung, mit dem er wie ein Projektil halb um einen Asteroiden herumfliegen konnte. So weit war Fred noch lange nicht. Er hielt es mit den vertikalen Sprüngen, die ebenfalls sehr anspruchsvoll waren und mit denen er fantastische Höhen erreichte.
Plötzlich bemerkte Fred den Krater direkt unter ihm. Natürlich hatte er beim Sprung alle physikalischen Gesetze bedacht, die hier zum Tragen kamen, insbesondere die Corioliskraft, die ihn seitlich ablenken und nicht an genau der Stelle landen lassen würde, von der er gesprungen war. Nun aber würde er beinahe fünfzig Meter weiter rechts aufkommen – nein, in den Krater stürzen!
Er breitete die Arme aus, begann mit ihnen zu rudern, dabei wusste er, dass es keinen Luftwiderstand gab, der Kräfte freisetzen würde, die seinen Sturz ablenken könnten. Es gab nichts, womit er verhindern konnte, dass er in das Loch schweben würde. Entsetzt starrte er in die Schwärze des Kraters, der unaufhaltsam näherkam. Was hatte er falsch gemacht? Vermutlich war er nicht exakt senkrecht gesprungen. Sein linkes Bein war nicht so stark wie sein rechtes, hatte ein Arzt einmal zu ihm gesagt. Das sei normal für einen Rechtshänder und nicht besorgniserregend. Hier auf diesem Asteroiden aber wurde es ihm zum Verhängnis.
Fred wusste nicht, wie tief das Loch war. Zuvor hatte er einen ähnlichen Krater vermessen und war auf eine erstaunliche Tiefe gekommen. Ein Objekt, das in ihn hineinfiele, würde eine halbe Stunde brauchen, bis es am Grund aufschlüge.
Fred wusste, was ihm bevorstand: ein Tod in Slow Motion. Unaufhaltsam würde er in den Krater hineinschweben, dabei beständig an Geschwindigkeit zunehmen und schließlich am Boden mit einer Kraft aufschlagen, als ob er auf der Erde von einem Hochhaus gesprungen wäre.
Panik überkam ihn. Der Aufschlag könnte in dreißig Minuten erfolgen, vielleicht früher. Er konnte an seiner Situation nichts ändern, war den physikalischen Gesetzen unterworfen, die seinen Körper in die Finsternis des Kraters zogen. Er überlegte, ob er einfach den Helm seines Raumanzugs öffnen, sich dem Vakuum des Weltraums aussetzen sollte, um wenigstens den Zeitpunkt seines Todes selbst zu bestimmen.
Doch bald verspürte er Ruhe. Eine große Ruhe. Längst hatte er jegliches Gefühl für Geschwindigkeit, Raum und Zeit verloren. In der Finsternis nutzten seine Augen ihm nicht, die Geschwindigkeit zu schätzen, mit der er in den Abgrund stürzte. Es gab keine Atmosphäre und damit keinen Fahrtwind, der Aufschluss darüber geben könnte, wie schnell er fiel. Fred konnte nur warten. Warten auf den Tod.
Er musste sich verabschieden, schoss es ihm in den Kopf. Zwar konnte er mit niemandem sprechen,
denn bis zur Erde waren es etliche Lichtminuten, er konnte aber Sprachnachrichten verschicken.
Als erstes schickte er eine Nachricht an seine Freundin, schilderte ihr die Situation, in der er sich befand. Ein trauriges Lebewohl für die Ewigkeit. Wenn sie die Nachricht empfinge, würde er bereits tot sein. Dann nahm er eine Nachricht für seine Eltern auf. Seine Mutter hatte ihm das Space Jumping immer ausreden wollen, es sei zu riskant, hatte sie stets gesagt. Anschließend schickte er eine Nachricht an seine Schwester, dann an Tom, seinen Freund, mit dem er seine Leidenschaft für Space Jumping teilte.
Als die Verbindung mit dem Rest der Welt in dem massiven Fels abbrach, wurde ihm klar, wie alleine er war.
Er hörte nur sein Herz schlagen und seinen Atem. Er hatte allen, die ihm in seinem Leben etwas bedeuteten, eine Nachricht geschickt, hatte sie über seinen bevorstehenden Tod informiert und sich verabschiedet. Er war bereit für das Unausweichliche. Wann würde er sterben? Die Dunkelheit um ihn herum lieferte keinen Anhaltspunkt auf die Geschwindigkeit, mit der er nun durch den Krater raste. Auch die Entfernung zum Grund, auf dem er zerschmettert würde, war ungewiss. Er hatte sowieso keine Vorstellung von Zeit mehr.
Er dachte an seine Freundin, an seine Kindheit, an sein Leben, das bereits zu Ende war.
Plötzlich verspürte er einen Schlag gegen die Schulter. Er musste gegen den Kraterrand gestoßen sein. Wieso aber hatte die Begegnung mit dem Granit sie nicht zertrümmert? Er musste wesentlich langsamer fallen als er dachte! Gleich darauf erhielt er einen weiteren Schlag, beinahe eine sanfte Berührung, diesmal am Oberarm. Und dann erblickte er die Sterne.
Er war zu verblüfft, um sich an dem Felsvorsprung festzuhalten. Schon hatten seine Füße das Loch verlassen, aus dem er herausgeschwebt war, und wieder stieg er in die Höhe. Im Nu war er mehr als zehn Meter über dem Asteroiden und sah auf zerklüftete Berge, andere Berge als vorher. Über ihm leuchteten Sterne, planetare Nebel und Galaxien. Er machte das weißliche Licht der Venus aus, in der anderen Richtung sah er den roten Mars.
Und dann begann er wieder zu sinken. Der Krater, aus dem er gerade wie ein Korken aus einer Sektflasche geschossen war, kam unaufhaltsam auf ihn zu. Erleichtert sah er, dass er auf den Rand des Lochs zuschwebte, wo die kantigen Felsvorsprünge Halt versprachen. Er würde nicht nochmal in einen Krater fallen! Mit seiner ganzen Kraft krallte er sich an den Granit. Seine Beine wurden zur Seite gerissen, und er kam auf dem felsigen Boden zum Liegen.
Das Visier seines Helms beschlug. Er japste. Obwohl er auf dem Asteroiden nur weniger als ein Gramm wog, fiel es ihm schwer, sich aufzurichten. Vorsichtig ging er zum Rand des Lochs, konnte außer einer undurchdringlichen Dunkelheit aber nichts darin erkennen.
Was immer es war, es war kein normaler Krater. Vermutlich hatte einst ein Meteorit den Asteroiden durchschlagen und dabei einen Tunnel hinterlassen. Fred war durch ihn hindurch auf die andere
Seite gefallen. Dabei war er zunächst immer schneller geworden. Als er über den Mittelpunkt des Asteroiden hinaus gewesen war, hatte ihn die Schwerkraft aber wieder abgebremst. Die Gravitation eines Himmelskörpers wirkt immer in dessen Mitte. Und deshalb war Fred noch am Leben.
Er schnaufte einige Male durch und lehnte sich an einen Felsen. Verdammt, er hatte gerade diese Nachrichten verschickt! Sie waren mit Lichtgeschwindigkeit auf dem Weg zu ihren Adressaten. Und sie waren noch nicht angekommen. Am liebsten würde er ihnen hinterherjagen, um sie abzufangen. Aber das war unmöglich.
Er verfasste eine Nachricht an seine Freundin. „Ich bin doch nicht gestorben …“
Es war ihm schrecklich peinlich.

Robert Maier, Tod in Zeitlupe, https://robertmaierautor.wordpress.com/